Acaso el corazón

Acaso el corazón.

Se hundirá el olor acre de los tilos

en la noche de lluvia. Será vano

el tiempo de la dicha, su furor,

aquel mordisco de rayo que explosiona.

Apenas queda abierta la indolencia,

el recuerdo de un gesto, de una sílaba,

pero como de un vuelo lento de aves

entre vapores de niebla. Y aún aguardas

no sé qué cosa, mi extraviada; quizá

una hora que decida, que recuerde

el principio o el fin; similar suerte,

ahora. Aquí negro el humo de los incendios

seca aún la garganta. Si puedes,

olvida aquel sabor de azufre

y el temor. Las palabras nos fatigan,

rebrotan de una lapidada agua;

acaso nos quede el corazón, acaso el corazón…

Salvatore Quasimodo

Fot: Erwin Blumenfeld

Portrait of a Woman, ca. 1933