Una habitación cerrada

Hay mucho silencio, el viento llega discreto y fresco, como para recordar lo que podría ser la vida, vela tensa que deja tras de sí una estela de espuma; con este viento, quien disculpa o cede a la aridez se siente culpable, detrás del ritual de las pequeñas fobias con las que se protege como un soltero kafkiano. Hay como un velo ante las cosas, que las empaña e impide desearlas. En estos momentos de sequedad interior se teme el campo abierto, se preferiría una habitación cerrada y poco aireada, en la que atrincherase y organizar las propias y mezquinas defensas.

Claudio Magris, El Danubio
Ed. Anagrama, 2006
Trad. Joaquín Jordá

El fulgor

El fulgor

XXVI

Con las manos se forman las palabras,

con las manos y en su concavidad

se forman corporales las palabras

que no podíamos decir.

XXXIII

Ya te acercas otoño con caballos heridos,

con ríos que rebasan el caudal de sus aguas,

con sumergidos párpados y vientres sumergidos,

con jardines que bajan descalzos hasta el mar.

Ya llegas con tambores enormes de tiniebla,

con largos lienzos húmedos y manos olvidadas,

con hilos que deshacen en aire la mañana,

con lentas galerías y espejos empañados,

con ecos que aún ocultan lo que ha de ser voz.

Y de sí desatado el cuerpo envuelto en oros

desciende oscuro al fondo oscuro de tu luz.

XXXVI

Y todo lo que existe en esta hora

de absoluto fulgor

se abrasa, arde

contigo, cuerpo,

en la incendiada boca de la noche.

José Ángel Valente

El fulgor, antología poética

Ed. Galaxia Gutemberg, 2001

Fot. Karel Ludwig

Before The Sleep, 1940