Vida embalsamada

MUSEO INTERIOR

Hay una decimocuarta manera

de mirar

un mirlo: que sea él

quien te observe,

su ojo

lo más inmóvil

en el interior de una vitrina.

Mi ojo,

carente de criterio,

registra

ese fotograma

congelado,

se empacha de

taxidermia.

La arcada

le devuelve

una única frase,

que hace suya:

una vida embalsamada

no hace poesía.

Patricia Gonzalo de Jesús

de Raíces áreas, 2016

Fot: s/d

Lo que quiero escuchar

 

Almohada como provisión.

De día, pasos de hormiga

donde no hay más horizonte

que estas palabras secas

en la negociación con uno mismo.

Así, cuando veías cosas

que quieres olvidar, repites

que era por una causa

y una sed de ilusiones infinita.

Melancolía: tinta derramada.

De noche, pasos de gigante

cuidando el fuego y su pequeña llama,

en la busca de imágenes

de esta gramática de soledad,

aunque nada suceda.

Silencio.

Esperando a que tú me digas

lo que quiero escuchar,

porque yo nunca te lo haré decir.

Juan Carlos Abril

de Devolución

Fot: s/d