Verdades

Nada en el fondo es ilusorio en la verdad del amor: el ser amado equivale para el amante, para el amante solo, sin duda pero que más da, a la verdad del ser.

Georges Bataille
El erotismo
Ed. Tusquets, 2007

Fot. Christian Schloe

Lamium

LAMIUM

Así se vive cuando tienes un corazón helado.

Como yo: entre sombras, arrastrándose sobre la roca fría,

bajo las copas inmensas de los arces.

El sol apenas me alcanza.

A veces, al comenzar la primavera, lo veo elevarse a lo lejos.

Luego crecen las hojas sobre él, hasta cubrirlo todo.

Siento su brillo entre las hojas, vacilante,

como quien golpea un vaso con una cuchara de metal.

No todos necesitan de la luz

en igual medida. Algunos

creamos nuestra propia luz: una hoja plateada

como un sendero que nadie puede recorrer, un lago de plata

poco profundo bajo la oscuridad de los arces.

Pero esto ya lo sabes.

Tú y aquellos que piensan

que viven por la verdad, y en consecuencia,

aman todo lo que es frío.

Louise Glück

De "Iris salvaje"

Versión de Eduardo Chirinos

Juergen Teller

Milla Jovovich, 1997

Belleza y verdad

La belleza es verdad; la verdad, belleza. Esto es todo lo que sabes sobre la tierra, y todo lo que necesitas saber. 

John Keats

La certeza insoportable

… a veces nos sucede eso con lo que se niega o se calla, con lo que se guarda y se sepulta, va difuminándose sin remedio y llegamos a descreer que en verdad existiera o se diera, tendemos a desconfiar increíblemente de nuestras percepciones cuando ya son pasado y no se ven confirmadas ni ratificadas desde fuera por nadie, renegamos de nuestra memoria a veces y acabamos por contarnos inexactas versiones de lo que presenciamos, no nos fiamos como testigos ni de nosotros mismos, sometemos todo a traducciones, las hacemos de nuestros nítidos actos y no siempre son fieles, para que así los actos empiecen a ser borrosos, y al final nos entregamos y damos a la interpretación perpetua, hasta de lo que nos consta y sabemos a ciencia cierta, y así lo hacemos flotar inestable, impreciso, y nada está nunca fijado ni es definitivo nunca y todo nos baila hasta el fin de los días, quizá es que no soportamos las certezas apenas, ni siquiera las que nos convienen y reconfortan, no digamos las que nos desagradan o cuestionan, o duelen, nadie quiere convertirse en eso, en su propio dolor y su lanza y su fiebre.

Javier Marías
Tu rostro mañana, 1 Fiebre y lanza
Ed. Alfaguara, 2002

Cultura y simulacro

“El simulacro nunca es aquello que oculta la verdad, es la verdad lo que oculta que no hay verdad alguna. El simulacro es cierto”. Ecclesiastes 

Podemos tomar como la alegoría más adecuada de la simulación el cuento de Borges donde los cartógrafos del Imperio dibujan un mapa que acaba cubriendo exactamente el territorio: pero donde, con el declinar del Imperio, este mapa se vuelve raído y acaba arruinándose, unas pocas tiras aún discernibles en los desiertos. La belleza metafísica de esta abstracción arruinada, dando testimonio del orgullo imperial y pudriéndose como un cadáver, volviendo a la sustancia de la tierra, tal y como un doble que envejece acaba siendo confundido con la cosa real. La fábula habría llegado entonces como un círculo completo a nosotros, y ahora no tiene nada excepto el encanto discreto de un simulacro de segundo orden. La abstracción hoy no es ya la del mapa, el doble, el espejo o el concepto. La simulación no es ya la de un territorio, una existencia referencial o una sustancia. Se trata de la generación de modelos de algo real que no tiene origen ni realidad: un "hiperreal". El territorio ya no precede al mapa, ni lo sobrevive. De aquí en adelante, es el mapa el que precede al territorio, es el mapa el que engendra el territorio; y si reviviéramos la fábula hoy, serían las tiras de territorio las que lentamente se pudren a lo largo del mapa. Es lo real y no el mapa, cuyos escasos vestigios subsisten aquí y allí: en los desiertos que no son ya más del Imperio, sino nuestros. El desierto de lo real en sí mismo.

Jean Baudrillard  Cultura y simulacro, 1978
Ed. Kairós
Traducción: Antoni Vicens y Pedro Rovira

Verdad y mentira

Chantal Maillard

Cuando cumplí seis años, a cambio de su amor,

mi madre me arrancó la terrible promesa

de no mentir jamás.

Así, igual que un soberano controla al pueblo al que gobierna,

ella me dio la libertad que al necio se le otorga:

actuarás dentro del margen que yo-mis leyes establecen.

No había escapatoria: su ministro de asuntos interiores

tenía su despacho montado en mi conciencia.

Yo la echaba de menos, por eso no traicioné su confianza;

fui fiel a mi promesa.

Pero también, y con el tiempo, quise ser fiel a mis instintos

y extensiva se hizo la verdad al deseo que impulsaba mis actos.

Creo que confundí el orden imperioso del deseo

con el orden común de los Estados,

pues provoqué una guerra.

Después del gran naufragio, ella me preguntó:

¿no podías acaso haber mentido?

En ese instante, entonces, usurpé la corona.

Ser libre no es un don, es una reconquista,

y a menudo es preciso callar y conducir

las palabras al cauce más amable;

es preciso callar para construir

aquella historia que habrá de guardarse

como un largo secreto del que nadie es testigo. Ser libre

es cuidar de un misterio

sobre el que el alma se moldea.

Hay seres que comprenden temprano este principio;

me produce ternura descubrir sus engaños

y comprobar la paz que de ellos resulta;

admiro las mentiras bien trabadas,

la coherencia del engarce, el arte dirigido

hacia un fin; me conmueve

la soledad de aquel que las inventa

y consiente al imperio de su lógica.

El que miente edifica el mundo que conviene

para salvaguardar la ficción de los otros, la legítima

ficción que necesitan contra

la angustia de sentirse

tan solos

sin leyes, sin verdades,

sin ese amor que creen recibir

a cambio de su alma.

Chantal Maillard