Como siempre

Impares. Fila 13. Butaca 3. Te espero como siempre.

Pablo García Baena

Palacio del cinematógrafo

Voy a comprar pan dijo la muchacha

Voy a comprar pan dijo la muchacha...

voy a comprar pan dijo la muchacha

son cosas que se dicen sin pensar

pero ya nadie dice

como si nada

como sin pensar

voy a tomar un té

voy a comprar el pan

y se sienta

con un cuchillo en la mano a esperar

a que hierva el agua

a que la muchacha vuelva

a que la cosa descienda desde los cielos

como una piedra

Micaela Chirif (Lima, 1973)
de "Sobre mi almohada una cabeza"

Pre-Textos

Resistiendo

Cuantos más siglos 

resistiendo 

tan sólo con tu nombre 

a la usura del tiempo

César Antonio Molina

Espera

Respiro este aire de tal modo –le explica a su compungido hijo– que me parece tener el mar en los labios, veo ponerse el sol, moverse las barcas silenciosamente, no pienso en nada; y mientras tanto, estoy a la espera de una emoción. ¿Qué más quieres? Si toda la vida fuera así…

Giani Stuparich  La isla
Ed. Minúscula, 2008
Posfacio de Claudio Magris
Traducción de J. A. González Sáinz

El acto tranquilo

Para ella el acto tranquilo

Para ella el acto tranquilo 

los poros sabios el sexo libre 

la espera no muy lenta los lamentos

no muy largos 

la ausencia 

al servicio de la presencia 

algunos jirones de azul en la cabeza

los vuelcos 

del corazón 

al fin muertos 

toda la tardía gracia de una lluvia

interrumpida

al caer una noche

de agosto

para ella vacía

él puro

de amor.

Samuel Beckett 

Poemas 1937-39

Trad. Rafael Pérez Gay

Foto: František Drtikol

Palabras

Las palabras que un día escribiste, las que han perdido ya su sentido y las que son antiguas y a la vez son bellísimas. Las palabras que merecen ser olvidadas y las bocas que tan bien pronunciaban aquel ritmo monocorde, ya - nadie - más - te - espera. Las palabras más sucias, las que aún ignoro cuando estoy desvelado, y las palabras que traicionan con su ternura y su pánico. Las que tendrás que callar porque alguien va a salir martirizado de esta queja. Las tremendas palabras, las que no están.

Luis Miguel Rabanal

Árboles castrados

Árboles castrados. Conmueven. Parecen tan humildes, tan inocentes. Su postura es la misma que antes, cuando cada brazo refulgía de verdes dorados. Árboles cortados. Erguidos a pesar de todo. Dulce espera de la primavera. Recuerdan las hojas caídas. Recuerdan las sombras gigantescas. Esperan y Esperan. Nada se reemplaza. Ya vendrán grandes ramas que , a lo mejor, serán más bellas que las anteriores ¿Por qué no podrá sucedernos lo mismo? Florecer. Un golpe de hacha. Desnudez impúdica y digna. Espera. Nuevos brotes. Otro florecimiento. Y luego lo mismo y lo mismo. Es decir que anhelo un golpe de hacha que quiebre mis ramas actuales. Quedarme desnuda y esperar sonriente.

Alejandra Pizarnik  Diarios
Ed. Lumen, 2003

Contar los días

Jano tiene cien años y ha decidido sentarse bajo el níspero a contar los días, sin ceder a las tentaciones mundanas. Le parece una decisión juiciosa y adecuada a las circunstancias. No hará nada, dejará vagar sus pensamientos como nubes, más allá de las hojas.

Luigi Pintor, El níspero, 2001
Ed. Aleph Editores, 2012
Trad. Helena Águila Ruzola

Fot. Masao Yamamoto

Te espero

Te espero y cada día

me consumo despacio

y me he olvidado de tu rostro.

Me preguntan si mi desesperación

es igual a tu ausencia

no, es algo más:

es un gesto de muerte fija

que no sé regalarte

Alda Merini

Cuando nada llega

Cuando nada llega, siempre hay tiempo que llega,

tiempo

sin altibajos,

tiempo,

sobre mí,

conmigo,

en mí,

por mí,

pasando sus arcos dentro de mí que me consumo y espero.

Henri Michaux

Miras y esperas

Estás sentado en una silla, nada te toca, sientes

como se vuelve el viejo un ser más viejo, imaginas

solo la paciencia del agua, el fastidio de la piedra.

Piensas que el silencio es la página de más,

piensas que nada es bueno, ni malo, ni siquiera

la sombra que invade la casa mientras tú miras, sentado,

como la invade. Otras veces la has visto. Tus amigos

pasan tras la ventana, en sus rostros la marca de la pena.

Quisieras saludarlos pero no puedes ni alzar la mano.

Estás sentado en una silla. Te vuelves hacia la yerbamora

que extiende sobre la casa su red ponzoñosa.

Pruebas la miel de la ausencia. Es lo mismo.

Dondequiera que estés, es lo mismo que se pudra

la voz antes que el cuerpo o que se pudra el cuerpo

antes que la voz. Sabes que el deseo lleva a la pena,

la pena a la consumación, la consumación

al vacío. Sabes que esto es diferente, esto

es la celebración, la única celebración,

sabes que si te das entero a la nada

habrás sanado. Sabes que hay alegría en sentir

como tus pulmones preparan su futuro de ceniza,

y así esperas, miras y esperas: el polvo se establece.

Rondan la sombra las horas milagrosas de la infancia.

Mark Strand
En celebración

Traducción de Octavio Paz