La celda

III

La Celda con la figura arco de la histeria trata sobre el dolor emocional y psicológico. Aquí, el arco de la historia, placer y dolor se funden en un estado de felicidad. El arco de ella -la escalada de la tensión y su liberación- es sexual. Es un sustituto del orgasmo sin acceso al sexo. Ella crea su propio mundo y es muy feliz. En ningún lugar está escrito que una persona en tal estado sufra. Ella funciona en una celda fabricada por sí misma dónde las reglas de la felicidad y la tensión nos son desconocidas al resto.

La tabla de planchar representa el alisamiento de las arrugas, la disminución de la tensión camino del sueño. Está el gran sueño, que es la muerte, y el pequeño sueño que sigue al orgasmo.

Louise Bourgeois
Sobre las Celdas

Fot. Celda (Arco de histeria), 1992-93
Louise Bourgeois

Afán para no separarme de ti

Afán para no separarme de ti,

por tu belleza, lucha por no quedar en dónde quieres tú,

aquí en los alfabetos, en las auroras, en los labios.

Ansia de irse dejando atrás anécdotas, vestidos, caricias,

de llegar atravesando todo lo que en ti cambia,

a lo desnudo y a lo perdurable.

Y mientras siguen dando vueltas y vueltas, entregándose,

engañándose, tus rostros, tus caprichos y tus besos,

tus delicias volubles, tus contactos rápidos con el mundo,

haber llegado yo al centro puro, inmóvil, de ti misma,

y verte cómo cambias, y lo llamas vivir,

en todo, en todo si, menos en mí, dónde te sobrevives.

Pedro Salinas

Afán para no separarme de ti

Fot. Yelena Yemchuk

La mujer transparente

La mujer transparente

Tu voz era una bebida que yo sorbía silencioso

ante las miradas asombradas

un pájaro de luz

salió de tu cuerpo transparente

pájaro de luz

instante que revolotea

a una velocidad vertiginosa

atravesando calles y calles

persiguen tu cuerpo que huye

¿cuándo podrás alejar a la jauría enloquecida?

desamparada

te has destrozado al caer

los restos de tu cuerpo se arrastran por todos los rincones

del mundo

ah un día renacerás tú

la transparente

única, inconfundible

levemente inclinada , nunca caída

rodeada de impenetrable silencio

avanzando tu pie frágil entre la vacilante monotonía

ah un día renacerá tu risa

tu risa de pájaro transparente

tu risa herida.

Aldo Pellegrini

Foto: Jo Ann Callis,1970's

Final

Toda experiencia tiene un final.

La mayoría de las veces

antes de que empiece.

Jmms

Fot. Fudzisan on Tagonoura, Japan, 1881

Leyendo

El museo de la inocencia

(...) Dejó a un lado la pintura que había levantado para mostrárnosla. Miré los juegos de pintura, los pinceles, los botes y los trapos con manchas multicolores que tan atractivos me parecían. Todo estaba muy ordenado, como en los cuadros de los pájaros. Más allá estaban las telas y los dedales de la tía Nesibe. Me eché al bolsillo un dedal de colores de porcelana y una barrita naranja de pastel con la que Füsun había jugueteado nerviosa poco antes. Aquellos meses oscuros de 1979, los peores que vivimos, se corresponden con la época que más objetos hurte de casa de los Keskin. Entonces, dichos objetos, más que simples signos del momento vivido, más que algo que me recordaba aquel bello instante, eran también para mí una parte del momento en sí. Por ejemplo, las cajas de cerillas que expongo en el Museo de la Inocencia... Cada una de estas cajas de cerillas fue tocada por la mano de Füsun, se han impregnado del olor de su mano y de su casi imperceptible aroma a agua de rosas. Cada una de las cajas de cerillas, como todas las demás cosas que expongo en mi museo, cuando luego las cogía entre mis manos en el piso del edificio Compasión me servía para volver a vivir el placer de haber estado sentado a la misma mesa que Füsun y de haberla mirado a los ojos, por supuesto. Pero la felicidad que sentía en mi corazón cuando cogía las cerillas de la mesa y me las echaba al bolsillo como quien no quiere la cosa tenía otro aspecto: era la felicidad de arrancar un pedazo, por pequeño que fuera, de alguien a quien amaba obsesivamente pero a quien no podía "poseer".

Orhan Pamuk
El museo de la Inocencia
Ed. Random House
Trad. Rafael Carpintero

Leyendo

Fot. Marianna Rothen

Dormías

Dormías, los brazos me tendiste y por sorpresa

rodeaste mi insomnio. ¿Apartabas así

la noche desvelada, bajo la luna presa?

tu soñar me envolvía, soñado me sentí.

Jorge Guillén

Fot. Dmitry Provotorov

Leyendo

Forges

Yuxtaposición

Algunos dirán que la falaz belleza creada por la penumbra no es la belleza auténtica. No obstante, como decía anteriormente, nosotros los orientales creamos belleza haciendo nacer sombras en lugares que en sí mismos son insignificantes. Hay una vieja canción que dice:

Ramajes

reunidlos y anudadlos

una choza

desatadlos

la llanura de nuevo

   

Nuestro pensamiento, en definitiva, procede análogamente: creo que lo bello no es una sustancia en sí sino tan solo un dibujo de sombras, un juego de claroscuros producido por la yuxtaposición de diferentes sustancias. Así como una piedra fosforescente, colocada en la oscuridad, emite una irradiación y expuesta a plena luz pierde toda su fascinación de joya preciosa, de igual manera que la belleza pierde su existencia si se le suprimen los efectos de la sombra.

Junichiro Tanizaki, 
El elogio de la sombra

Ed. Siruela, 2016

Traducción: Julia Escobar

Fot. František Drtikol

El silencio

En la septingentésima trigésimo octava de “Las Mil y una noches”, la prohibición es más impresionante todavía: el silencio no puede ser requerido por la palabra. Sólo el silencio puede requerirse a sí mismo: de modo silencioso. Gulnara, hija del rey del mar, permanecía sola en su habitación, apoyada en una de las ventanas que daba al mar.

Ella calla.

El rey se acerca: ella lo reconoció pero “sin manifestar la menor sorpresa, sin ni siquiera levantarse por educación y para recibirlo, como si se tratara de la persona más indiferente del mundo, se giró hacia la ventana como antes”.

Se aman apasionadamente. Gozan el uno del otro. El rey no comprende. “¿Por qué mantenéis este gran silencio que me hiela? ¿De dónde viene esta seriedad, o más bien esta tristeza que me aflige? ¿Añoráis vuestro país, a vuestros amigos? ¡Pero qué! Un rey de Persia que os ama, que os adora, ¿no es capaz de consolaros y de ocupar el lugar de toda cosa en el mundo?”.

Pero es por ello que Gulnara continua callando. ¿Qué necesidad hay de lenguaje entre ella y él? Por más protestas que el rey le haga, por más que le diga para obligarla a abrir la boca y a hablar, ella mantiene los grandes ojos abiertos y lo mira profundamente; no profiere una palabra.

El lenguaje es para la familia, o para la sociedad, o para la ciudad. El sexo y la muerte -que son los otros dones que la vida nos concede- deben preservarse del contacto con el lenguaje. La pasión y el goce reposan sobre la exclusividad y el respeto del silencio. El rey poco a poco comprende; entra en este silencio.

Pascal Quignard
Pequeños tratados II
Edit. Sexto Piso/Kurimanzutto
Trad. Miguel Morey

Gif. Anna Karina

Leyendo

Lecturas escogidas

Todo se olvida

Todo se olvida.

El rumor es un puente.

El color es un puente.

La mirada de un ciervo que olfatea un tesoro,

es un puente,

y vuela con el ave que se aleja del invierno natal.

Vuelan todos los puentes.

Las comunicaciones estallan en fuego y transparencia.

Solo nos queda el puente del olor del infinito.,

la pasarela para el tigre de los sueños.

Francisco de Madariaga

Libro de las horas

LIBRO DE LAS HORAS

1

No hay orden alguno en mis pensamientos.

Acabada la catedral, compongo la sinfonía.

Luego estudio y torturo. envío los regimientos y proyecto el puente.

También escribo en chino, y deseco la ciénaga.

Más tarde bailo el tango, reúno la flota,

pinto la manzana de las mil maneras,

pero por más que me acueste contigo

el tiempo permanece invisible.

Está y no está.

4

En esta hora me voy conociendo.

Cada vez menos:

¡tenía mil vidas

y elegí una sola!

Lentamente bajo flotando sobre los espejos

en los que me fundiré.

Solo cuando alcanzo la esfera

exploto suavemente:

dos que son uno solo 

se vuelven ninguno.

Así que ni siquiera he escrito estas palabras.

¿Cómo es posible entonces que tú puedas leerlas?

Cuanto más se agranda el ojo

tanto menos hay

que ver.

Cees Nooteboom

Tenía mil vidas y elegí una sola

Ed. Siruela

Fot. László Moholy-Nagy

Xanti Schawinsky on a Bauhaus balcony

Ostinato

El gris plata de la mañana, la arquitectura de los árboles perdidos en el enjambre de sus hojas.

El recorrido del sol, su apogeo, su declinación triunfal.

La furia de las tempestades, la lluvia cálida que salta de piedra en piedra y perfuma las praderas.

La risa de los niños que se revuelcan sobre los almiares o que jugaban al caer la tarde alrededor de una vela sosteniendo durante mucho tiempo la palma de la mano sobre la llama.[…]

Louis-René des Forêts
Ostinato
Libros del último hombre, 27
Trad. Hugo Savino

El pájaro que se pierde

El pájaro que se pierde

Aquel está en el día en que aparece, en el día más blanco. Pájaro.

Aletea, se vuela. Aletea, se pierde.

Aletea, reaparece.

Se posa. Y después no está más. Con un batir de alas se ha perdido en el espacio blanco.

Así es mi pájaro familiar, el pájaro que acude a poblar el cielo de mi pequeño patio. ¿Poblar? Ya se advierte cómo…

Pero me quedo en el lugar, contemplándolo, fascinado por su aparición, fascinado por su desaparición.

Henri Michaux

La vida en los pliegues (1949)

en Antología poética 1927-1986 

Trad. Silvio Mattoni,

Adriana Hidalgo Editora, Buenos Aires,

Diario

Escribe tu diario en la noche

entonces verás más claro

lo que sobrevivió, lo que quedó

lo que te importaba del día

lo que en la vida fue más vivo.

En el espejo del salón apagado

se abre el ojo interior.

Es la suma de las miradas.

Escribe tu diario en la noche

cuando todos se hayan acostado.

Habla cuando todo se silencie,

es cuando eres necesario.

Interpreta el fuego apagado.

Lee el libro cerrado.

Ama el amor extraviado.

Henrik Nilsson

Diario

Entrar hacia afuera

Salir hasta la casa, entrar

hacia afuera, a la luz, hasta las aguas

en la espesura adentro en las arenas

de adentro de esta casa en que morir.

Andrés Sánchez Robayna

De "Fuego Blanco"

Fot. Arnaud Claass

De la série Continuités 1982-1985

Falta de amor

La primera nota que me escribiste, la que deslizaste con disimulo dentro del bolsillo de mi abrigo, fue la que produjo el chispazo. Yámame, rezaban unas letras anónimas, escritas con carmín y prisa debajo de un número de teléfono. Te llamé, claro está, no pude resistirme, y al poco ya vivíamos juntos. Desde entonces, lo primero que hago cada mañana al despertar es buscar el mensaje garabateado en un papel que sueles dejarme, apoyado en la cafetera, antes de marcharte a trabajar. Me estremecen tus confusiones sinuosas de bes y uves. Me excitan tus acentos inventados, que se clavan, placenteros, en mis ojos. Me pierden las haches intercaladas a tu antojo, entrometidas, y me encienden las olvidadas, que dejan desnudas las palabras, indefensas. Por eso, cuando no encuentro tus buenos días repletos de errores, revuelvo el piso en busca de cualquier cosa que hayas escrito, en la lista de la compra, en la agenda de teléfonos, en el calendario que cuelga de la cocina o en un papel de tu billetera. Más que lo que me dices, me encanta cómo te equivocas, aunque jamás te lo he confesado. De todos modos, supongo que ya te habrás dado cuenta porque la nota que dejaste esta mañana, mucho más larga que de costumbre, estaba correctamente escrita. Decía que te marchas para siempre y sólo tenía una falta de ortografía. En mi nombre.

Víctor Lorenzo
Falta de amor

Fot. Stanisław Ignacy Witkiewicz

Leyendo

Fot. Eduard Pavlačka, Dvaja, 1967