Una mujer limpia

una mujer limpia

porque una mujer buena

es una mujer limpia

y si es una mujer limpia

es una mujer buena

hace millones, millones de años

se puso sobre dos patas

la mujer era fiera y sucia

fiera y sucia y ladraba

porque una mujer fiera

no es una mujer buena

y una mujer buena

es una mujer limpia

hace millones, millones de años

se puso sobre dos patas

ya no ladra, es mansa es mansa

y buena y limpia

*

una mujer muy fea

era extremadamente limpia

y tenía una hermana menos fea

que era más o menos limpia

y además una prima

increíblemente guapa

que mantenía limpias

únicamente sus partes esenciales

que eran su pelo y su sexo

mantenía su pelo y su sexo

extremadamente limpios

con un champú hecho en texas

por mexicanos aburridos

pero la heroína de este poema

era una mujer muy fea

extremadamente limpia

que llevó durante muchos años

una vida sin acontecimientos

*

una mujer sobria

es una mujer limpia

una mujer ebria

es una mujer sucia

de entre las bestias del mundo

tengan o no tengan uñas

es la mujer ebria y sucia

la que se aprovecha entera

las orejas el hocico

la barriga la papada

los meñiques los tobillos

hasta la cola enroscada

*

érase una vez una mujer

que quería hablar de género

érase una vez una mujer

que quería hablar de colectivos

y otra mujer más

especialista en declinaciones

la unión hace la fuerza

así que las tres se juntaron

y fundaron el grupo de estudios

celso pedro luft

Angélica Freitas

Un útero es del tamaño de un puño

Ed. Krillar 21, 2016

Trad. Paula Abramo

Fot. Manuel Alvarez Bravo

Leyendo

Fot. Francesc Català-Roca 

Madrid 1955

Precio

El día estaba envuelto en niebla, que se posaba en su pelaje como una advertencia. Yo escrutaba el futuro, pensaba en lo que tendría que ser para el perro a cambio de lo que él sería para mí. Habría resultado mucho más sencillo si hubiera sido un perro más fácil, es decir, un perro menos inteligente, menos sensible, menos rebosante de aquella jouissance que no debía sufrir daño alguno.

Habría resultado mucho más sencillo de haber sido yo una persona más fácil. Estábamos demasiado expuestos, el perro y yo, nos unía la misma imprudencia. Y el mismo amor. He aprendido lo que cuesta el amor. Nunca hago recuento, pero sé lo que cuesta.

Jeanette Winterson

Veinticuatro horas en la vida de un perro

En El mundo y otros lugares

Ed. Lumen, 2015

Trad. Alejandro Palomas

Árbol

Caminas por el desierto. Escuchas un pájaro que canta. Por más que sea increíble el revoloteo de un pájaro en el desierto, tú, sin embargo, estás obligado a hacerle un árbol. Eso es el poema.

Kikí Dimulá

Fot. Kansuke Yamamoto, 1950

Ocultación

¿Soy como yo creo ser o como los demás creen que soy? Aquí es donde estas líneas se vuelven una confesión, en presencia de mi yo desconocido e incognoscible para mí mismo. Aquí es donde creo la leyenda tras la cual me oculto.

Miguel de Unamuno
Soledad, 1905

Fot. Francesca Woodman

Leyendo

Alguien sin sombra

[…] Lo que las antiguas escuelas indias enseñaban comienza y tal vez termina en el conocimiento de los límites de la propia mente. Todo lo que puede decirse es pensado, lo que puede ser nombrado, y también la ausencia y la negación de lo que puede ser nombrado. Todo es producto de la mente: la analogía, el máximo y el mínimo, los superlativos y los opuestos son algunas de las operaciones lógicas con las que pone en relación unas cosas con otras. Pensamos la caducidad y ella inventa los dioses. Pensamos el miedo, ella inventa el mal. Pensamos la atracción e inventa el amor. Pensamos la limitación, inventa el infinito. Pensamos la muerte, inventa la inmortalidad. El mundo que inventa la mente es un mundo lógico, y en él creemos. ¿Qué hay más allá de él? La pregunta es una trampa: “más allá” es una función lógica. Nadie traspasará jamás el umbral de este mundo llevando en el zurrón alguno de los conceptos que la mente elabora para el viaje. Las teologías son sandalias de plomo; las enseñanzas espirituales, molestas enaguas. Solo alguien sin sombra traspasará el límite. Alguien sin palabras.

Chantal Maillard
India
Ed. Pre-Textos, 2014

Ilust. Piero Fornasetti

El sonido de tu nombre

Vladímir Vladímirovič Majakóvskij y Lilja Jur'evna Brik

Para mí, 

No hay otro sol más que tu amor.

Aunque no sepa dónde estás, ni con quién.

Mas para mí

No hay sonido más alegre,

Que el sonido de tu nombre amado

Extracto de una carta de Vladímir a Lilja, 1915

Sombra

Emil Föhme no soportaba que se pisara su sombra. Era el reflejo del pensamiento que lo animaba. Cuando se andaba por descuido sobre su sombra, sin necesidad de girarse sufría. 

Decía que era más vulnerable en su sombra que en su cuerpo. Porque no captaba la totalidad de su cuerpo, y en cambio, al alba o en el crepúsculo, podía contemplar maravillado esa imagen de su alma ampliamente extendida sobre el suelo.

Cuando debía atravesar la plaza de las Deux Victories, sentía un verdadero temor ante los niños que corrían en todas direcciones. O. P. Reissel cuenta que un día se desmayó de dolor porque una mujer había caminado sobre su sombra en el lugar de sus partes genitales. 

Sin embargo, esas pisadas no eran lo que más temía Emil Föhme, sino que ese jirón oscuro ante sí como una especie de estandarte rampante, o detrás suyo, como una rastra, fuera desgarrado. Peor aún, le horrorizaba el pensamiento de que se le arrancara su sombra. Sudaba entonces. Estaba convencido de que moriría. Su terror no era en absoluto fingido y convencía. Las leyendas y las hadas dicen que se reconoce a los muertos que regresan a rondar el mundo por la ausencia de sombra que dejan en el suelo.

Pascal Quignard
Pequeños tratados II
Ed. Sexto Piso
Trad. Miguel Morey

Lo pequeño

Las pequeñeces son lo eterno, y lo demás, todo lo demás, lo breve, lo muy breve.

Antonio Porchia

Fot. Anton Östlund

Maitines

Maitines

Perdóname si digo que te amo: a los poderosos

se les engaña siempre, los débiles

son siempre manejados por el miedo. No puedo amar

lo que no puedo concebir, y tú no revelas

virtualmente nada: ¿acaso te asemejas al espino,

siempre la misma cosa en el mismo lugar,

o a la dedalera inconsistente, que brota primero

como espiga rosada en la ladera, junto a las margaritas,

y al año siguiente es púrpura en el rosedal? Ya ves

lo inútil que es este silencio que promueve en nosotros la creencia

en que tú puedes ser todas las cosas, la dedalera y el espino, la vulnerable

rosa, la terca margarita; nada nos queda sino pensar

que no podrías existir. ¿Es eso lo que quieres

que pensemos? , ¿lo que explica el silencio esta mañana,

los grillos cuyas alas no se frotan, los gatos

que en el patio no pelean?

Louise Glück

Iris salvaje

Ed. Pre-Textos, 2006

Trad. Eduardo Chirinos Arrieta

Leyendo

Hermann Hesse leyendo 

Escrito en la arena

Escrito en la arena 

Que lo hermoso y lo encantador

sea tan sólo aliento y tormenta,

que lo delicioso, lo maravilloso

y lo propicio no duren:

que las nubes, flores, pompas de jabón,

que los fuegos artificiales y las risas de los niños,

la mirada de una mujer en el espejo

y tantas cosas tan maravillosas

desaparezcan, apenas descubiertas,

que duren no más que un instante:

¡ah, eso lo sabemos con tristeza!

Lo duradero e inmóvil

no nos parece tan valioso:

piedras preciosas de fuego gélido,

pesada barra de oro reluciente;

las mismísimas estrellas,

que permanecen alejadas y extrañas, no nos resultan

semejantes a nosotros, seres transitorios:

no llegan a lo más profundo del alma.

Es como si lo hermoso y lo amable tendiera a la destrucción,

cerca siempre de la muerte,

y que lo más valioso, las notas musicales

que desde el nacimiento

corren y se extinguen,

son nada más que ligero aliento, torrentes, huida.

Y dolorosamente derribados por un leve soplo,

no permanecen más que el tiempo

que dura un latido;

sonido tras sonido, casi apenas entonados,

manan y se esfuman.

Y así se entrega a lo fugaz

lealmente nuestro corazón,

a la vida, a lo que surge de continuo,

y no a lo que, rígido, dura.

Muy pronto lo que permanece nos fatiga,

joyas, rocas y el cielo estrellado,

a nosotros, errantes del eterno cambio,

almas y pompas de jabón,

al tiempo unidos, y fugaces,

a quienes el rocío de una hoja rosa,

a quienes el cortejo de unas aves,

la muerte de las nubes,

el brillo de la nieve, el arco iris,

la mariposa voladora;

nosotros, a quienes el roce sonido

de una risa fugaz

nos parece una fiesta

o nos causa dolor.

Amamos cuanto nos es semejante, y entendemos

lo que el viento escribe sobre la arena.

Hermann Hesse

Versión de Carlos Javier González Serrano.

Fot. Kristian Hude

Bramó tres veces

Bramó tres veces.

Y no se lo oyó más

al ciervo en la lluvia.

Yosa Buson

El pájaro y la flor. 

Mil quinientos años de poesía clásica japonesa

Ed. Alianza, 2011

Edición a cargo de Carlos Rubio

Literatura

Paul Bowles, Gregory Corso, Allen Ginsberg, William Burroughs, en Tánger. Foto vía Thomas Fisher Rare Book Library

Conjuro para decir mentiras y construir verdades.

Chantal Maillard 

Conjuro para decir mentiras y construir verdades

Lectura del poema en voz de la autora

Si alguien fuera capaz

Si alguien fuera capaz de escribir un bello relato, sería capaz de acoger lo que no es con los brazos abiertos. Si alguien fuera capaz de acoger lo que no es con los brazos abiertos, sería capaz de amar.

Pascal Quignard
Pequeños tratados II
Ed. Sexto Piso
Trad. Miguel Morey

Fot. Marcel Duchamp
Bare Stripped Bride, 1968

Divisa

Divisa

Mucho más que tú mismo durarán tus palabras.

Ningún derecho tienes, por siglo o por carácter,

a hacerlas más sombrías, ofuscadas o tristes

con abrasiva sed y con ficticias hambres.

Es un error pensar que tu vida se acaba

porque mueras un día. Mil siglos o un instante,

¿qué diferencia existe ? Sin presente no hay vida.

Que tu divisa sea : no hay ni un después ni un antes.

Andrés Trapiello 

Incluido en "Rama desnuda"

Ed. Tusquets

Fot. Henry Wolf

Anuncio por palabras

ANUNCIO POR PALABRAS

Necesito chica que sepa planchar

mis labios con los suyos y tende

r su ropa eternamente junto a la

mía y quitar las manchas de mi c

orazón con su mirada yo pondré

la mesa y la caricia en su ramo

de lunas y trataré de andar muy

despacio

            cuando

                     ella

                          no

                              tenga

                                       prisa

Pedro Casariego Córdoba

Adorado

Orquídeas. Mi paciente, la señorita X, la bailarina. Burla de la neurosis. Como una partida de ajedrez. Huck viene a verme entre las visitas a sus pacientes, siempre corriendo. Nuestro día de tiendas. Ropa interior de tul negro y zapatillas de bailarina. Nuestras charlas. Nuestro cuento de hadas. Nuestras creaciones. Demasiado bellas, demasiado frágiles, dice él. Demasiado sutil. Almas gemelas. Impulsividad, emoción. Abandono, absolutismo. Damos, damos. Huck me devuelve todo lo que alguna vez di. Todo. Dado, envuelto, adorado. "Te adoro." Pero somos humanos, el uno para el otro. Él es Huck y yo soy Puck, no dioses.

Anaïs Nin

Diarios amorosos

Ed. Siruela, 2014

Trad. José Luis Fernández-Villanueva