EL SIN NOMBRE
Llamado así a pico de pájaro, soy tránsito.
Ardo en solitaria vigilia cada noche.
Ya nada íntimo me queda, amor,
sino libar oscuridad
en las ruinas leves de la infancia.
Ausente caminas. Tu sombra
enervada paladea en soledad
los últimos frutos que aún doran
la cóncava virtud de las palabras.
Observas la quietud de lo perdido:
aromas de semilla, besos desventurados.
Asume tu inanidad en pago por lo amado
o deja consumirse tu memoria
como agua que nadie ha de beber.
Manolo Marcos
